Revolenado la cola al sol

No quiero hablar sobe la estúpida bomba en Bogotá. No quiero dar la menor importancia a un viejo juego conocido que tuvo su culmen con las torres gemelas, la consecuente pataleta de los imbéciles, el aumento del presupuesto militar y la destrucción de Afganistán e Irak. Dos naciones enteras. No quiero hablar de eso. Porque a nadie le importó la bomba, sólo el discurso del gran Imbécil de cinto tricolor al pecho. Discurso que tampoco es noticia. Periódico de ayer. Orín coagulado.

Y es de eso de lo que quiero hablar. Creo que cada vez más soy Bocachica sin paciencia. Creo que cada vez más nuestro país, aquella Colombia arrugadita y morena, avanza hacia un profundo hueco. Y sobre cómo todos sabemos eso. Y lo alimentamos a cada día. Sobre cómo nada de esto, Nada, es noticia. Pais derrotado por su propia historia, por la mala suerte de la vida. Derrotado. No, la vida no es justa, que le pregunten a los salmones. No, no es, y nos tocó la peor parte. Y aprendimos así.

Tener un pasaporte colombiano es una mierda. Ese es un dato objetivo. Más aún cuando usted viaja por rio, cuando sus escamas son morenitas, cuando tiene las gafas sucias, cuando es bocachica y no cardenal. Duele, cuando cada policía de aduanas, de Ecuador a Argentina, se cree (y tiene) con el derecho de ofrecer aquella sonrisita de mierda... Pero no, eso no es lo peor. No caigamos en el patético lugar común de la clase media asustada. Lo peor no es cuando el hombre que vende perros calientes en un carrito a miles de kilómetros del lugar donde reposa su partida de bautizmo le dice: uhm colombiano? Y no trajo algo para vender?..... (y luego de sonreír y pensar (sólo pensar porque él no quiso ofender): sí, claro, café, porque eso que toman ustedes aquí definitivamente no es). No, claro que no es lo peor. Eso es hasta divertido.

No es lo peor saberse parte del más grande exportador de cocaína... La gran vergüenza no es esa. Ni siquiera que los amigos internacionales de la izquierda internacional le pregunten si usted hace parte o ya hizo parte alguna vez de las Farc.... Tampoco es esa la gran vergüenza. Hasta da un hálito de misterio que proteje y seduce.

Pero por ahí comienza. Y va: vergüenza es tener que explicar para un grupo de post-adolescentes incautos la historia y presente de nuestro conflicto armado.
Vergüenza contarles sobre La Violencia.
Vergüenza explicar las hazañas de los Cardenales y Obispos denunciando a Camilo Torres, excomulgando liberales, masacrando palomas en la Catedral y formando la subjetividad de los estudiantes via suave y delicada penetración anal pre-adolescente (ese es otro tema del que conversaremos al frío de la próxima cerveza).
Vergüenza dejar que las amigas y amantes lean los discursos de nuestro presidente Uribe.
Vergüenza contarles sobre lo patéticas y ridiculas, sobre lo salvajes que son hoy las Farc después de ser lo que fueron.... porque fueron, no lo olvides.
Vergüenza explicar que en muuuuuuuuuuchos lugares de Colombia los paracos son, literalmente, los dueños de las prostitutas..... Y que le queman a la gente las manos con ácido. Hoy, aquí cerquita, en el mismo continente, en pleno siglo XXI..... Y que a los empresarios, a las élites, a los milicos, ganaderos, exportadores les encanta darles plata para que les cuiden las vacas, para que les extiendan la finca, para que les quiten del oído las palabras que no quieren escuchar. Y que muchos de mis familiares votaron por tenerlos en el poder central, y votarían de nuevo. Y que sonríen sin la menor pena.

Y, quizá la peor de todas las vergüenzas, describir la configuración de nuestra dictadura....... Describirles los performances de seguridad y de traquetez, de snobismo y de miseria que se construyen, día a día, en el Centro Andino de Bogotá. Por ejemplo.

Contarles cómo en las vistias del Emperador se limpia a Cartagena de indigentes. Se traen negras para que mamen, bailen y no hablen.

O sobre el desplazamiento. Qué cosa tan absurda!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Y las masacres. Fuera de nuestras fronteras no se entiende.
Y los anillos de seguridad.
Y la puta "Seguridad Democrática" que sólo para quien está demasiado tarado por la obediencia colombiana no es un contrasentido básico.
Y las detenciones ilegales.
Y los informantes encapuchados recibiendo dinero de los Generales.
Y las Farc escondidas, deshechas, golpeteando torpe y cruelmente.
Difícilmente la disctadura de alguno de los países que tuvo dictadura fue tan salvaje, tan absurda y tan sin remedio como la que llevamos construyendo los últimos 20 años.

Por eso nada de esto es noticia.

Lo peor es la cotidianidad misma y la subjetividad con la que crecimos. Saber va a ser difícil encontrar un lugar del mundo más miserable, violento y acostumbrado... que el que llevamos dentro.

Eso es vergonzoso.

Sólo queda la lucha. Que necesita mayor radicalidad (no hablo de bombas estúpidas, por si algún estúpido fachito quiere revirar). Una lucha que es también moral. Que debe difundirse como los buenos sancochos, no como el virus ni el invierno.

Pero claro, de Bocachica aprendí también a revolear la cola para hacer sonreir al sol: En las elecciones pasadas Su Majestad perdió en Barrancabermeja. Bendita sea. Desde el año 2000 están entrando los paracos con toda la fuerza. Pero Barranca es realmente fiera, que nadie lo dude. La guardia indígena es una ilusión, un sueño, un buen beso recostadito, una -cuesta trabajo decirlo- esperanza.

Besos, la Bocachica rabiosa. Adolorida.